Mémoire d'immigré

Par Mohamed Belmaïzi

 

Mais quelle est cette fatwa

qui trafique notre itinéraire

d’humains à n’en plus finir ?

 

Nos aïeuls cultivaient des braises

sous leurs pieds

confectionnaient des perles

autour des yeux

Leurs mains baladeuses entre les galaxies

jouissaient du frais et du chaud

Et se fixer dans un lieu pour eux

était incident de parcours

incendie de l’esprit qui divague

SDF ils étaient

à la naissance même de l’homme

Leur « chez-soi » ?

Un labyrinthe de chants et de danses

de prosternations

de totem

et tabou

sorcellerie

et superstition

et j’en passe

j’en passe parce que je refuse

de jouer le touriste ébahi

narrant l’exotisme béat

ce B.A. BA raciste et ingrat

Mon sujet à moi

c’est l’arrachement

qui coule dans mes veines

comme le sang de l’errance

héritage absolu des ancêtres

parfois butin qui descend du ciel

en excréments purs et bénits

parfois ordalie de lèpre

qui vous coupe en lambeaux

Mon histoire à moi

est cette folle audace

de mon cœur qui ne tient pas en place

même mon village qui me chouchoute

me jette dans le sas de la route

et comment peut-il me contenir

réprimer mes débordements

ma jouvence

mes élans fougueux

mes entêtements

mes penchants

mes rêves ébouriffés

mes sandales trouées

à la bougeotte déambulante

mes vêtements révoltés

qui m’étranglent

sur la potence du futur ?

Mon histoire à moi

est que lorsque je dors

mes couvertures fluides naviguent

à travers forêts et montagnes

ciel et terre

air et mer

à tort et à travers

à l’endroit et à l’envers

le tournis, quoi !

Le tournis de l’autre monde

à l’autre côté de l’océan

m’obsède et me ravit

je me suis perdu à moi-même

pour me laisser engloutir

dans une altérité maudite

cet autre frère humain

mirage arc-en-ciel

sable mouvant

Mon histoire à moi

est celle d’un rêve insensé

de quelqu’un qui veut seulement partir

seulement… revenir et partir

comme le courant d’air

qui vous rafraîchit

comme les oiseaux

qui planent au ciel

sans frontières

au-dessus des barbaries

tyrannies

et despotismes

Mon histoire à moi

a coulé dans la rivière

Comment reviendrait-elle

à contre-courant ? 

M.B.13/2/2008